Isotermas y perros

Taberneros,

Tuve el sábado una visión poética que siempre arrimo a mi ascua. La pequeña tabernera calva jugaba con unos globos de helio que finalmente se le escaparon, quedando atrapados contra el techo de la habitación donde estábamos. La cinta atada a los globos pendía un metro por encima de su cabeza, y ella intentaba en vano agarrar aquella cinta para bajar del techo aquellos globos, demasiado altos para procurarles diversión. Vencida, me miró implorando ayuda, para que le bajara del techo los globitos de helio. "Oh", pensé, "yo estoy igual que ella". Estoy igual que ella cuando todos los días veo la altitud de la curva isoterma a 0 grados sobre Sierra Nevada. La altitud de esta curva indica a qué altura el aire está a cero grados. Sabed, taberneros, que lleva una semana a 4.400 metros. Y, como los globos de la Tabernera Calva, no hay quien la baje de ahí. ¿Quién me presta una escalera, bara subir hasta el cielo, a desenclavar de la cruz la isoterma que marca cero? Ahora sólo nos queda dejar pasar los días para que la isoterma vaya bajando lenta y despacito, como los globos deshinchados, hasta posarse sobre Lanteira.

Y en Lanteira, taberneros, sabed que votaré a premio pérmico a nuestra Tabernera por su hazaña a cara de perro. Por alguna razón que se me escapa, la Taberna siempre está llena de perras. Perras que son impunemente violentadas en su femeneidad perruna por perros de la urbanización. El menino podría ilustrarnos con toda clase de anécdotas. Como consecuencia natural de esta promiscuidad canina, este verano papá y mamá taberneros fueron obsequidos por muchos más perros. Yo, en particular, hubiera aplicado estrictas medidas de eugenesia perruna. Pero la Tabernera, acaso más sensible que yo, decidióse a regalar perros.

Hay quien se toma muy en serio a si mismo. Ese es el primer paso a la idiotez y la pobreza de mente. Quien se mira al espejo y piensa en su ringorango, en su apellido, en su posición y deber social suele ser un pendejo, un gilipollas y hasta un cooperante. Los hay, incluso, que llegan hasta pinturbintos. Frente a esta rigidez de clase y de etiqueta hay quien, como nuestra Tabernera, tuvo la santa idea de llegarse hasta la mismísima puerta del Corte Inglés para ponerse a regalar perros, sin importarle el quién, el qué y el cómo. Es por ello que la nomino a Pérmica pero ya, con distintivo perruno.

Por último, sabed que me adhiero a la marcha del próximo sábado. Sólo una pregunta para el clan alhameño: ¿seguro que la venta Don jamón estará abierta el sábado a las 8:00?

Salud,

Útiles consejos para la vida diaria.

Taberneros,

Al hilo del comentario que ayer puse a la entrada de nuestro amado Fátum, no me resisto a compartir una serie de útiles consejos que el amigo Chávez realiza, de manera periódica, en su programa televisivo. Espero que le hagáis caso y no echéis en saco roto su verbo preclaro y dignísima sapiencia.

Este está repe. Es el vínculo que ayer puse. Podría ser un anuncio de Pronokal Venezuela, pero no. En cualquier caso, ojo con los gordos y... ¡¡¡a rebajar!!!




En esta segunda perla, Chávez nos enseña cómo ducharnos sin desperdiciar agua y sin quedar "hediondos"



Por último, y para no abusar, aquí nos enseña cómo ir al baño por la noche y combatir la derrochadora costumbre de enceder las luces.



Espero que a partir de ahora os apliquéis el cuento: ¡¡¡¡ A REBAJAAALLL!!!!

AVISO A CAMINANTES

Aunque el calor veraniego aún no se ha ido, se vislumbra el frío lanteirano a lo lejos, y nos hace removernos de los sudorosos asientos y preguntarnos... ¿cuando vamos a salir a andar ...?.
Tranquilizaros y prepararos porque la primera marcha ya está aquí, a la puerta del otoño, el próximo sábado 18 del presente mes de septiembre, se convoca a la Peña "UNA HORA ANDANDO Y DOS ALMORZANDO" a la primera marcha de la temporada. El Astro nos iluminará el recorrido, que se inicia en el Cementerio de Alhama, por la sierra de la Muela, camino al pantano de Librilla (no se como se llama) y vuelta por otro sendero, pues la ruta es circular. Son unas 4 horas de marcha, mas paradas (ya nos conocemos...). Por ello quedamos convocados el citado día a las 8:00 AM en el marchoso y sonoro merendero "Don Jamón", sito entre El Pozo y el Cementerio, para comenzar a .... tomarnos los primeros pajaritos .... . Al finalizar nos iremos a comer, porque estaremos hambrientos de no tomar nada durante el camino (ya nos conocemos), al no menos conocido Restaurante El Jarro (no hace falta que os diga donde está... ¿no?).

Queda dicho.

PD: nos pondremos de acuerdo, cuando llegue la fecha, sobre las barritas energéticas, frutas e isostares que nos llevamos cada uno.

Comienza la temporada!!!

Los taberneros que se apunten mañana al partidazo, podrían dejar en comentarios su nombre y hora para vernos en el K-Ambrinus.

Putos bichos....

Regreso a mis cutre obligaciones laborales aún con el regusto del caldero-anti-síndrome-pos-vacacional del pasado sábado. Las ñoras machacadas me hacen más llevaderas estas primeras horas de pachorra y desgana.

Miro por la ventana y veo nubes que van tapando el último sol del verano. Dicen los hombres del tiempo que estas nubes amenazan traer agua en forma de tormenta, pero yo sé que lo único que traen, suspendida en el aire, es cerveza y ginebra de la buena, y que la única agua que transportan es agua, pero agua tónica.

Digo todo esto por lo mil planes que se avecinan. Oh, somos como barquitos que se acercan a la costa guiados a lo lejos por el potente destello en lontananza del faro de Lanteria. Y bajo ese faro iremos consumiendo semanas varias, con actividades tan lúdicas y prometedoras como el duelo en la cumbre de líderes de 2ªB, esto es, nuestro querido Murcia y el siempre rocoso y noble batallador Roquetas C.F., del que apuesto que ningún tabernero sabe el color de su camiseta. Ni falta que hace, por otra parte.

Dejando al margen las primeras sensaciones otoñales, comparezco en este blog para lanzar dos nominaciones: una a super ñoño y otro a pérmico, ambas dos relacionadas con animales. Como me es mucho más grato gruñir que lisonjar, comenzaré por la de súper-ñoño, dejando la otra nominación para una siguiente entrada…

Nomino a súper ñoño a toda la beatería santurrona que se está formando en pro de los animales. Ayer leí como una inglesita de mediana edad fue captada por una cámara metiendo a un gato a un contenedor de basura. El vídeo fue subido al you tube, y acto seguido se ha desatado una demoledora campaña en Internet contra la incauta guiri. Cuentan que hay algunas páginas de esa cosa llamada Facebook (incomprensible para mí), en la que piden la pena de muerte para alguien tan desalmado. El problema no está que alguien meta un gato en un cubo se de basura. Lo repelente es cómo va formándose, poco a poco, una marabunta bien pensante y fanática dispuesta, gilipollas el último, a rasgarse las vestiduras, a hacerse notar como el más guay, el más chipenlerendi, y el más sensible a favor de los animales. Esto nos lleva, por ejemplo, a la moda que prolifera en plazas de toros y fiestas populares, donde una turba de defensores de los animales no tiene reparos en insultar, escupir y amenazar a quienes desean ver cómo le dan matarile a un toro entre olés y gintonis. Calamaro, que es un señor argentino que dicen que canta, ha tenido que dar de baja su cuenta de tuenti (otra estupidez ininteligible para este tabernero) porque se le ocurrió mencionar que había asistido a una corrida. Tras este comentario, fue objeto de insultos, a cual más procaz e incluso amenazas y deseos de muerte. Evidentemente, uno en su vida puede ser un hijo de puta, un cabrón, una de esas personas que mata su tiempo haciendo la vida imposible a sus vecinos, pero eso sí, que nadie por favor acuda a una corrida, que nadie coma foie, que nadie pise a un caracol, pues las iras de esta nueva religión de meapilas bienpensantes caerá sobre el blasfemo que ose maltratar a un gato.

Salud,

PD: con gran interés vi la rueda de prensa de los dos cooperantes secuestrados, a su vuelta a Barcelona. Me sorprendió su enorme humanidad. Digo esto de enorme porque uno de ellos, entre mohínes y bromas de súper-buen-rollo, dijo que había perdido 22 kilos en su cautiverio. Corolario evidente: qué gordo tenía que estar el hijo puta.