LOS PUNTOS SOBRE LAS IES

Nuestro padre, el Yayo Paco, como nadie, nos inculcó ciertos valores, algunos difíciles de entender en la sociedad de hoy en día; la justicia, la verdad, la honradez, han sonado tan insistentemente en la calle junterones, que no me cabe la menor duda que impregnaron el ambiente, quedando pululando como almas en pena, en una tercera dimensión, para quien las quiera y pueda escuchar; y a ellas me encomiendo en el día de hoy, para ser honrado con mi destino y justo con nuestros antepasados, y para ello no puedo hacer otra cosa que decir la verdad; que no es la vuestra ni la mía, sino simplemente la verdad de lo que somos.

En reuniones, comidas, incluso en nuestro blogg, hemos oído y leído, historias de la familia, como la famosa del porra negra y mateo, y solo nuestro sentido del humor, han permitido colocar algún punto sobre la i, no dejándonos cegar por orgullosos sentimientos. Pero la verdad, la auténtica verdad, es a la que en la escursión el sábado llegué, y la que a continuación voy a contar.

En la Cuesta de Gos comienza, porque allí nació el abuelo que me dio su nombre, en lo que fue aparentemente una casa, y que hoy solo vemos la ruina. Conocido paraje, no por la venida al mundo de un famoso actor, sino porque por allí se crían los piojos mas hermosos de España. Nuestro abuelo, nació en una familia conocida como “los rulas”; término que proviene de la historia de un pastor de borregos, no se cuantas generaciones por encima, que criando tan bien a sus animalitos, eran tan redonditos y gorditos que parecían unas rulas. Alguna excursionista avispada, no tardo en encontrar ciertas semejanzas voluptuosas, con el Fatum, y en calificarlo por su nombre de pila y aspecto, como un auténtico rulas. Pero nuestro viaje no se detuvo aquí, sino indagando al más puro CSI, y queriendo conocer si quedan rulas entre los lugareños, nos remitieron a una casa donde vive solo, un tal Cristóbal el rulas, advirtiéndonos previamente que este es un poco rarillo. Hacia su casa solitaria nos dirigimos, a través no de un camino, sino de una rambla, donde en ocasiones solo puede pasar un unimog, y sin saber como nuestro querido pariente nos recibiría. Noventa años de rulas, con noventa años de historias, en noventa quilos de mierda, encontramos; durmiendo a la una, la siesta del borrego, no podía ser de otra forma; pero afortunadamente para alguna, nos recibió en el porche, entre animalitos del señor y un sol radiante, no pudiendo comprobar fehacientemente, la verdad del dicho popular, a lo de los piojos me refiero, porque tras una batalla campal de historias, entre el de la quinta del 39 y 40, decidimos abandonar el curioso lugar, no aceptando la invitación del Cristóbal de algo tomar, no por educación ni por ganas, sino para evitar alguna que otra arcada, al entrar en contacto directo con el entorno de este autentico ecologista, que lleva no se cuantos años sin gastar agua.

Habréis observado cierta similitud, de este estilo gruñón y solitario de vida, con los gustos de algún que otro tabernero; y de alguien, que por el capricho del destino, ya no está entre nosotros. Y por todo ello, poniendo los puntos sobre las ies, proclamo a los cuatro vientos, que nosotros, ¡rulas también somos!.