Observad, taberneros, el grabado que acompaña esta entrada. Es una alegoría de la gula, de la glotonería, de un feo pecado capital que deforma nuestros cuerpos con bultos asimétricos de grasa. Ahora yo me veo también atrapado entre esos feos bultos asimétricos de grasa. Y me pregunto: ¿qué culpa tengo yo?
Hablo de culpa pues la gula, taberneros, es uno de los siete pecados capitales. Las máximas ofensas que podemos cometer en nuestra vida diaria, retiradas de Cristos de Monteagudo aparte. ¿Yo soy reo de gula? No creo que yo nada tenga que ver con la imagen del grabado, alopecia al margen. En el reciente fin de semana de Lanteira todos pudisteis ver cómo yo era persona comedida en el comer y en el beber. De hecho, mientras todos vosotros andabais cerrando bares, yo era el más prudente y avisado, y era el primero en retirarme a descansar. Por eso insisto: ¿qué culpa tengo yo en ser gordo, en tener que embarcarme en esta Cuaresma de Pronokal tras los felices días de nieve, vino y rosas de Lanteira?
La pregunta es errada. En verdad os digo: aborreced a quien guste de la culpa. La culpa es recibo y señal de haber infringido un sistema moral, el que sea. Se culpa al gordo y al concupiscente por ofender al Padre espiritual al despreciar el don del alma y centrarse en las minucias de la carne. Se culpa el gordo a sí mismo por ser gordo. Se regodea el gordo en la culpa por echarse en manos de la bulimia. La culpa es una vana ilusión de un mundo donde rigiesen reglas claras y concisas, donde el afligido y apenado pudiera postrarse de hinojos en buscar consuelo, en busca de alguien que pudiera decirle: ve en paz, yo te absuelvo. Ojala existieran reglas claras en las que confiar acunados. Ojala pudiera existir la culpa.
Yo, taberneros, no tengo culpa. Y por eso anoche me embarqué en mi última cerveza en mucho, mucho tiempo…
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